happened

Kniend kriechen blinde Schafe, dienen still der glänzend Saat.

Bangend vor den Höllenstrafen, der Erzeuger sie bewart.

Vergessen scheint das alte Feuer, doch brennt es in uns'rem Blut!

Uns'rer Venen Flammen lodern, in den Herzen kocht die Wut.

Erhebt den Arm, empfangt das Schwert, tötet das, was euch entehrt.

 Wo die andren niederknien, Staub, Verachtung sich verdienen,

stehen wir, seid unser Zeug:

 

Blutend, aber ungebeugt.